Il s'agit des effluves d'inconnus. De mon mal-être dans la foule. Je presse sa main un peu plus fort, et me sens protégée.
Il s'agit de mes larmes, de mots, de souvenirs. De désirs.

Au fil du temps, mon reflet se détériore. Jusqu'à disparaître, parfois. C'est quand je n'existe plus. Que nos doigts se séparent, nos regards s'ignorent. Je meurs presque.

C'est l'amour perdu. Il montre le fantasme en l'accusant.
Tu n'es rien !
Il est tous les mots que j'ai voulu entendre. Et toi, les maux.